JE SAIS UN ARTICHAUT ENCORE PLUS BEAU QU ’UN PORTE BOUTEILLE / RENÉ MOREU / ÉDITIONS DES VANNEAUX

livre en français

2008

René MOREU

140 pages, format 16cm x 21cm

Le scarabée René, toutes antennes dehors, à l ’écoute du monde, des roulements de tambours et d ’orage, des baguettes de bois ou flûtes sonores des brins d ’herbes, des feuilles lisses, des feuilles sèches, murmures à l ’infini des lointains chants des sphères qui s ’infiltrent entre les sillons des empreintes digitales....

C ’est entre elles, entre les pelotes tendres de trois doigts que dans la demi obscurité du scarabée s ’opère le mystère - papier journal porteur de signes cabalistiques - de nouvelles tous azimuts, étant passées par le marbre et sous la pression des informations multiples, papiers blancs et gris comme sont blanches et grises les têtes des sages qui en savent trop, méditations à l ’infini à tremper, détremper, puis essorer avec trois doigts toujours, patiemment, presser encore comme pour presser le pétale enroulé de l ’iris ou de la fleur d ’hibiscus pour en exsuder la couleur bleue ou violette ou rouge...

Mais il est encore trop tôt pour la couleur, l ’opération première - comme l ’art premier, pas «les Arts», l ’art seulement, singulier, unique, le premier geste de la création qui modèle, de «modeler» - est un mode aussi de faire, un mode scarabée donc divin - égyptien et sacré, faut-il le dire, sans doute oui - comme le premier cri de l ’enfant né, du nouveau-né, c ’est un cri qui roule, annonce la vie dans son roulement de cri de mise au monde...

Et voilà les boulettes de papier qui s ’amoncellent, posées les unes à côté des autres et qui sèchent sur leur support de carton ciré. Un paysage se dessine. Il est enfant de Cézanne et de la montagne Sainte Victoire, brûlée naturellement, mont chauve parce que contemporain, il est de craie et de cendre, blanc et gris, bosselé et à plis, il est archéologique, granitique, sédimentaire, géologique, mythologique aussi. Il renferme tant et tant d ’idées fossiles vieilles comme le monde que ce n ’est pas un monde nouveau-né. Comme ils sont, cependant il est, dès la première minute, fripé, froissé et désespéré...

Quand il est là, ce nouveau territoire avec sa richesse ordinaire et extraordinaire, le scarabée le contemple amoureusement et le caresse un moment, à la fois de son regard aveugle il le floute et avec les flûtes de ses doigts, il le caresse et l ’interroge, lui demande ce qu ’il chante. Le chant se lève doucement dans l ’intimité du frottement d ’élytres de la pensée scarabée et tout à coup comme l ’orage qui éclate et l ’éclair qui claque sa dangereuse lumière, vient la décision de couleur.